Coprofagía

¿Por qué los poetas felices no son los mejores?

¿Por qué las antologías comienzan con las tragedias griegas y no con las bufonadas de Catulo?

¿Por qué Baudelaire, Rimbaud, Rilke, Whitman y todos los decadents franceses son más famosos que cualquier poeta que cante el verdor de los prados?

Coprófagos.

Eso son todos ellos. ¿Eso somos todos nosotros?

Se alimentan de su malestar del mundo, explotan su incapacidad de soportar la realidad. Se hartan de lo más feo del mundo.

Y luego nos dan de comer a nosotros.

Y otros aprendices de poetas, otras almas que juegan a la melancolía se tragan todo como si fuera maná divino, creyendo que aquello que leen es la palabra definitiva de algún profeta.

Pero no. Sólo es coprofagía. Sólo son palabras salidas de las conchas vacías de las que está lleno el universo. Sólo son la basura en la que escarbamos con la nariz humeda y los colmillos babeantes.

Sólo es coprofagía. Alimentarse de lo peor de sí mismo para tratar de engendrar algo de luz. Sólo es coprofagía. Desechos de la humanidad tratando de brillar como un diamante en un extraño cuarto oscuro.

Sólo es coprofagía. Alimentarse de la propia mierda porque es precisamente la mierda la que sirve como el mejor abono para las más hermosas flores.

CINO - Ezra Pound

¡Bah! He cantando a las mujeres en tres ciudades,

pero siempre es lo mismo;

ahora le cantaré al sol.

Labios, palabras, y ya las tienes.

Sueños, palabras, y se vuelven como joyas.

Hechizos extraños de viejas deidades,

cuervos, noches, encantamiento

y ya no están.

Se han convertido en las almas de la canción.

Ojos, sueños, labios, y la noche sigue.

Cuando vuelves otra vez al camino

ya no están.

Ellas en sus torres olvidan nuestras melodías,

que una vez siguieron la tonada del viento.

Sueñan con nosotros y

suspirando, dicen: "¡Ojalá Cino,

el apasionado Cino, el de los ojos fruncidos,

el alegre Cino, el de la pronta risa,

el del reto, el de la burla,

el frágil Cino, el más fuerte entre los suyos,

los que vagabundean por los viejos caminos bajo el sol,

ojalá Cino el del laud estuviese aquí!".

Una vez o dos al año...

Vagamente dicen así:

"¿Cino?". "¿Oh, ah, Cino Polnesi

el cantante, a ese te refieres?"

"Ah, sí, pasó por aquí una vez,

Un tío descarado, pero...

(Oh, todos esos vagabundos son iguales),

¡peste! ¿Son suyas

o de algún otro las canciones que canta?

Pero vos, mi señor, ¿de donde venís?

"Pero vos, mis señor", ¡por amor de dios!

Si saliera a la luz lo que yo sé, mi señor, vos

seríais Cino Sin Tierra, lo mismo que yo,

oh Sinistro.

He cantado a las mujeres en tres ciudades.

Pero todo es igual.

Ahora le cantaré al sol.

...¿Eh?... casi siempre tenían los ojos grises,

pero todo da igual, voy a cantarle al sol.

"¡Apolo Febo, vieja cacerola, tú

que glorificas la égida de Zeus,

escudo de acero azul, ojalá el cielo de ahí arriba

tuviera por tachón tu alegre lustre!

Apolo Febo, haz que en nuestro periplo

tu risa sea nuestra canción para el camino;

haz que tu resplandor ahuyente las preocupaciones-

¡Que las nubes y las gotas de lluvia se vayan deprisa!

siempre buscando una senda nueva

que lleve a los jardines del sol..."

He cantado a las mujeres en tres ciudades

pero todo es igual.

Voy a cantar a los pajaros blancos

en las aguas azules del cielo,

a las nubes que son como la espuma al mar.